føden jages højt

det er så bysvale-tid og se de boltrer sig på gårsdagens regn
torpedolyden skinger lig et sitrende projektil
mindre som flok cirkler segl i højt gear
fart sættes ved raske vingeslag mod at svæve
små spændte vift ændrer plan og snart kurs
meget tættere på glæden ved legende bevægelse kommer du næppe